Aunque no hice nada para evitarlo,
A este lugar nunca quise llegar,
Parado en un sitio que huele a cemento viejo,
A polvo denso,
A muerte y falsedad.
¿Cómo se enfrenta la caída
De todo aquello que sostuviste en tu vida?
Todo se derrumbaba a mis ojos,
Pero por mucho que mirara
Nunca pude ver como eran las cosas,
Hasta que la humareda
Me irrito los ojos
Y lleno de polvo las ilusiones
Bases de mis certezas.
Y aunque mirara y mirara
Todo se derrumbaba
Y yo estando allí
No pude ver nada.
Y me ví luego de la catástrofe
Juntando los cadáveres del recuerdo…
Y de vez en cuando vuelvo a las tumbas del olvido;
Y el aroma de las flores que crecen sobre ellas
En cierto modo constituyen mi memoria,
En cierto modo constituyen el principio del fin de una historia;
Y progresivamente llega al fin,
Mientras compongo canciones
Entre los escombros,
Y las canto en las calles muertas
Rebotando en ecos en la nada que queda.
En todo aquello que existía
Y alimentaba mis certezas.
Dubitativo puedo perdonarme,
Por no haber hecho nada para evitarlo
Y haber llegado a este lugar,
Donde no pretendía haber llegado.
Y me vi sentado en una roca que resultó ser parte de la casa que alguna vez dijimos que sería nuestra. Y no me mata, pero da lástima, porque es ella misma la que está muerta. Y vivo así en una ciudad desierta, y en las noches sin palabras pronunciadas, me convierto en el mejor amigo del silencio, del yo que fui, del yo que está siendo, del yo que está por nacer, del yo que pretendo ser y del yo que en realidad tengo; y así me muevo, me zambullo, corro, me escondo y me encuentro; aunque crea estar quieto. Pinte un grafiti de un ojo mitad llorando, mitad irritado y otro con la mirada sonriendo, en lo poco que queda de una pared en una esquina, que no se porque la recuerdo. Y así vivo en forma natural, amanezco con el sol y me escondo detrás de él, porque el anochecer sin luz, puede resultar muy cruel.
Y cada día los escombros se reducen más a polvo y no queda más que ver; y pues, solo queda emprender el viaje y quedarse con las imágenes del recuerdo, y empezar aquel proceso que las desfigura; haciendo de todo lo muy lejano, prácticamente una mentira. Y no puedo recordar la figura de los cuerpos de mis mejores amantes, ni de las mujeres menos importantes.
A lo lejos se escucha música, quizás alguien se encuentra bailando sobre la tierra, descalzo, donde se enterró todo lo perdido en esta vida.
A lo lejos se escucha música, quizás alguien necesita también bailar sobre aquellas tumbas…
Tal vez encuentre una salida o simplemente, en el peor de los casos será una experiencia más, de esas que te muestran en la cara la intermitencia fugaz de la alegría y la felicidad. Podría decir que la vida son recurrencias al cementerio de los olvidos donde con una hoja y un bolígrafo compongo canciones en un momento en que nadie canta. O podría decir que la vida es una fiesta en la que se baila sobre el suelo donde se entierran todas las desgracias. Y no tengo ninguna carta para jugar el juego, dependo de la convergencia entre lo que quiero, la situación, el azar, la suerte y el mismo juego. Soy el as de corazones… el as de copas… según las emociones…
Caminando construyo mi camino,
Y veo crecer flores por donde pasé,
Tengo un jardín
Para esperar el atardecer.
A veces no basta estar al lado del camino,
Componiendo canciones cuando nadie canta,
A veces suele ser lo mismo,
Seguir caminando sin esperar nada.
Porque soy lo que mi memoria
Seleccione de mi experiencia pasada.
Y la gracia está en cantar esas canciones
En los oídos de aquellos que no cantan.
Busco el incentivo
Que dispare la magia
Y proyecte la esperanza,
Porque prefiero creer en los sueños
Que no creer en nada,
Conciente que son ilusiones
Que llenan de vida la nada.
Conciente que el sueño es inventado,
Del sueño conciente que es soñado,
Conciente que es producto de las manos,
Por ello creo en el espectáculo de la magia,
Antes de ser el cruel espectador
De las sensaciones que no valen la pena.
De entretenerme con obras de teatro
Que no me representan.
Porque debe quedar perdido por ahí
Un día feliz en la tierra,
Tierra ahora fértil por los restos
Que dejaron las sensaciones que no valieron la pena.
Y las flores entre las que bailo, tiene un aroma,
Que en cierto modo constituyen mi memoria…
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