Otoño-letras asesinan pesares; invierno-poesías estancadas; primavera-muerte de musas en los límites de la inspiración… / Umiel – Noria Puentedela Julio - 2011

La poesía en movimiento...

Combustible de polen transportado en los bellos suaves de abejas, todas reinas; energía semiótica en átomos concentrados del amor, que al estallar no destruye, sino crea; y no por causa de un error. Cuerpo y estructura de agua cristalina centrífuga estable, engranaje de plumas verdes en diferentes tonalidades, erizando tu tacto en piel de gallina; sensaciones y recuerdos dentro de una almohada. Multiplicando colores increíbles, desconocidos e indivisibles. Maquinita biológica universal y eterna, productora de arco iris y fantasías, de musas y poesías, de esculturas y canciones; de pinturas y el punto de encuentro de las emociones... institución del Éter, hermana de las estrellas, asteroides y cometas... de núcleo de luz inmensa, casi eterna... equinoccio de neceseres, contra-ley de gravedad; impulsora de duendes e ilusiones...

impulsora de momentos mágicos, noche y día comparten una misma estampa, pinceladas de colores azules amarillos, naranjas rosas, turquesa, rojo... quién explica los ocasos?

¿Donde proviene la cadencia y la melodía del canto de los pájaros? ¿Donde ancla la paz en las plumas blancas de la paloma blanca? ¿En que parte de la forma de un símbolo radica la identificación? ¿De donde construye pertenecia? ¿Porque me puedo encerrar en los límites de lo que no se ve y no se toca? ¿Cual es la frontera entre la fe, la creencia y la psicosis? ¿Por qué esa maquinita mágica nos hace sentir en vuelo como un ave, aunque como humanos nunca, por nosotros mismos, podremos volar? ¿Por qué el desayuno es más delicioso cuando me lo traes a la cama? ¿Por qué disfruto al ver que lo disfrutas cuando soy yo quien te lo prepara? ¿Por qué siento que tengo algo que ver con vos y vos conmigo cuando leemos metáforas? ¿Por qué me gusta, que te guste, que me guste? ¿Por qué, me encanta que te encante saber que te encanta que me encante?

¿Por qué me hago tantas preguntas y no me decido solo a flotar en el aire? ¿por qué siento que me muero cada mañana que no estás conmigo? ¿por qué no me conformo con el canto de los pájaros, en las horas de la siesta? ¿por qué te extraño tanto?

¿Cuando la libertad se transformo en incertidumbre? ¿Cuando mi ocio se transforma en una perdida de tiempo? ¿Qué es aquello que haces nacer en mí que me gusta tanto? ¿Qué es lo que florece de mi cuando te tengo y me falta cuando estas lejos? ¿Por qué el canto de los pájaros es incompleto sin tus palabras diciendo te quiero? Tu ausencia deja sin piel a la orquesta, deja manca a la melodía y el éxtasis apenas asoma en la cadencia... la canción de amor sin vos, pasa de ser bella a decadencia...

No me sienta bien este desgarro, el vacío que me genera tu ausencia, hueco en el tronco del árbol olvidado, nido de comadrejas, alimento de gusanos. Grito en el bosque, nadie me escucha. Me revuelco en el fango, me estremezco en mi propio llanto, estertores vanos, catárticos, purificadores. No amor mío, no. No quiero extrañarte- no quiero quererte- no quiero llorarte. Me muero a cada instante... y no, no me sienta bien, este desgarro.

Agua,
agua salada,
espuma marrón,
recuerdos y tierra;
lágrimas y arena,
el ir y venir de las olas
rompientes en la orilla,
el roer de los días,
la madera de mis años.
Secos, secos y abstractos...

Te has llevado mi libertad en tus maletas y se esconde entre tus vestimentas, duerme entre tu ropa interior y la pisas cuando se refugian en tus medias. Se esconden para que no las veas, y especulan mientras estás fuera... No se si puedo pedirte que la cuides, que seas amable en tus maneras, pero si encuentras su cadáver, quiero que sean tus brazos quienes me la devuelvan...

La madera de mis sueños,
secos, secos, roídos y abstractos,
no te extraño a ti,
sino la libertad que te has llevado...

Se llena de agua y sal mi casa,
me ahogo sobre mi cama,
orcas, tiburones y peces espada,
mi piel de arena y lágrimas...

¿Mentira? Resistencia bajo el gobierno de tu-Yo / Umiel Julio - 2011

La lengua presiona el paladar,

Y el secreto menguando,

Hacia la sinceridad...

En nuestra noche de luna llena,

Como un lobo ladrando,

Le aúllo al lado oscuro de la verdad...

Cada poesía que te escribo,

No has querido leerla,

Al hacerte metáforas me hacías sentir,

Que te mentía...

Que ironía que el amor, en estas letras, te suene en contra del romance...

Quieres darle puño al corazón, y él solo quiere abrazarte...

El secreto camina hacia la confesión,

Como una vaca al matadero,

Con los ojos llenos de ese color,

Tan oscuro y profundamente negro...

Y la flor se marchitó,

Porque tú sombra,

Le tapó el sol...

Y no te mueves y crecen los motivos, para ocultar aquel sitio...

En el que escondo una semilla y un capullo junto "a mis delirios"...

Delirio...

Delirios...

El lirio marchitó...

Al caer debajo de tu sombra,

Al contaminarse el viento con tu voz...

Bruja convertida en rana,

Que se come las mariposas,

Antes de que polinicen mi flor...

Mi jardín es de-lirios,

Y el secreto perdió la voz...

El polen esparcido y muerto,

En el suelo estéril,

De un ser sin amor...

Caen los pétalos secos,

Sobre el suelo también muerto,

Pues todo perece bajo el gobierno,

De la sombra de tu Yo...

La verdad se apagó,

El secreto se suicidó,

Prefirió,

Quedarse allí quietecito...

Otra vez la certeza derrotó a la verdad,

Y es más digno morir fuera de luz...

Si no me ves,

Es que ya no estoy...

Si no me ves,

Es que ya no estoy...

Si no me ves,

Es que me seque bajo tu-Yo...

A tu sombra una vaca muerta... y al asecho moscas. / Umiel - Noria Puentedela Julio - 2011

Me ha llegado el comentario que quería verme... Me gusto saberlo (pero me encantaría que lo necesites; te escucho, vedme aquí, mira como me ofrezco)

Tiemblo ante la sola idea de volver a verla. Mis labios se estremecen, mi pecho golpetea intensamente, mis manos pierden el pulso. Pero es mi mente, mi cerebro el que me más me atormenta. Me llama a la razón, me recuerda (perturba) a gritos, lo mal que me hizo verla, la última vez.

No la escuche, no escuche nada; movía los labios pero era yo quien la ignoraba; solo atendí a sus gestos, solo atendí lo que de ella me enamoraba...Mañana diré: ¿quién controlaría a un sentimiento, que de esta forma se gestaba...?

¿Seré yo un ser manipulado por fuerzas del algo así como "el más allá? ... no podía comprender que hacía ahí, hasta dos minutos antes de verla. Una vez que la vi supe que no dominaba la situación ¿la situación? pero que situación ni situación, estaba como una vaca camino al degolladero.

Como un niño perdido, llorando en medio del campo...
hay algo oscuro dentro tuyo, algo que me late dentro, que a distancia controla mis latidos; transforma este sentimiento en miedo, miedo a lo desconocido; terror mejor dicho. A eso que tienes adentro que marca el ritmo de mis latidos, eso del mismo color de tu sombra...
El día esta plenamente soleado en el campo, y no hay un árbol... la vaca se dirige a tu sombra, la vaca solo tiene un color debajo de ella...

Mientras que yo me entremezclo, como la paleta del pintor. La vaca lamió los pasteles...gris, solo gris se forma entre tanto color. Así queda mi corazón, como el color de tu sombra, que arrasa con todo.
¿Cuando es que va a venir señorita? usted me pone en espera, como siempre lo ha hecho. ¿y cuánto le falta? ¿va a venir? no sé si quiero verla, ¿sabe? o si, quiero verla, pero no se si lo pueda resistir, una vez más.

Impaciente, hace un calor insoportable. Me aprieta el cuello la polera, me ahorca el sudor... desvaneciendo mi confianza en mi mismo, la lengua mengua hacia la confesión...

¡No! encuentro que estoy gritando sin sonido... pues, ¡no emití esas palabras en voz! no no no, este calor que me ahoga, no, no puedo soportar más esta situación.
Este soliloquio es el que me ahoga.
¿Qué tendrás para decirme amor mío?

¿porque me haces sentir en el romance de estas palabras, en el amor de esta poesía; la angustia de creer que te estoy mintiendo? ¿Porque me impones la certeza de que son falsas mis metáforas...?
Y amor, tu sabes que lo mejor que tengo para ti son letras, y sin embargo las desarmas, mientras me besas sonriendo... La vaca se queda muda, ya no muge, ya no come; espera en la sombra convertirse en cena...
solo dolor en mis palabras, solo gusto a resignación en la leche amarga...
¿no te gusta miel amor?
¿Puedo saborearla yo?
No compite con tus besos, te lo prometo...

y en este instante, en este rapto de locura-no-cordura decido:
he de servirme en tu mesa, para que me contemples, para que me tritures, me lleves a tu boca, con calma o desesperación, me saborees o me escupas, para que te sienta bien a la pancita o te indigeste, pero ante todo, para poder estar adentro tuyo, entregado, completo, entero. Me sirvo Yo, para Vos.

No exijo demasiado a estas alturas: cómeme con las manos, solo te pido que no uses los cubiertos; si he de sufrir, he de morir, lo sé, pero sintiendo tu piel...

Buen Viaje. Del Nihilismo al romanticismo. / Umiel Julio - 2011

 

 

Y: Yo

E: Ella

 

No me digas que no; porque se "sobre-entendía", no me vengas con el desencantamiento del mundo, racionalista hija de Pilatos; acuérdate que eras humana y persona, antes de convertirte en nihilista...

 

Y: Has echado sobre la mesa muchos problemas que me huelen a naftalina.

 Y dices que la unión de los hechos que propongo es como el viento de un tornado desatado por el aleteo de millones de mariposas al otro lado del océano...

 

Te respondo: esta vez prefiero mantener la expectativa en incógnito. Así, creo, es la única manera en que funciona la aventura. Aunque estemos hablando sencillamente de turismo.

 

E: Tus viajes son muy poco.

Y: Vos lo quieres todo, por eso nunca obtuviste nada. Porque nada te sacia amor, nada… nada… Por eso todo te parece poco. Y tus viajes van hacia ninguna parte.

 

Y: Ignoras que cada historia; que la historia se interrumpe, en cuanto a su sustantividad, cuando desaparece la espontaneidad. Lo que existe, no deja de existir solo porque dejes de creer en ello… aunque ya no continúe, existe en nuestro recuerdo. Y con cada acto de voluntad de olvido, con cada negación te susurra: Aquí estoy, y aquí estaré, para siempre… una risa cínica y tranquila acompaña en un estribillo pegadizo, te canta: para siempre… estaré aquí para siempre… Para tú para siempre… hasta que mueras…

 

Y: (Irónicamente, provocador) Algo esta pasando delante Mio y yo sigo mirando las estrellas...

(Pienso) Simplemente porque me gustan las pavadas o busco la belleza.

Se va, como debía irse, sin hablar…

Y: (Introspectivo) Y sin embargo, pude reconstruir en mi mente, aquella esquina, donde bese de verdad por última vez...

Se que alguien me acompañará en los sueños esta noche... En donde podamos abrazarnos sin necesidad de abrir los ojos... Es una invitación a que vos también quieras, que recuerde tu rostro...

Hablándole, como si ella estuviera dentro de mí, hablándole a esa criatura que era ella para mí; esa criatura tan distinta a la que ayer vomitó, (Perdón) decidió partir… Acá estamos entrando en el invierno, luego del otoño. Si de gris se trata, acá ganamos por lluvia.

En guerra conmigo, como un incapaz mediador entre mis sentimientos, mi razón, mi pasado, mi presente y mi destino; agotado, sin fuerzas; me propongo:

¿Y si simplemente caminamos?...

 

Volví a reírme conmigo, volví a sentir una tranquilidad que llegaba mas profundo; pude olvidarte plenamente por unos minutos; hasta que en la calle “Mis Venas” entre “Trauma” y "Olvido", rumbo hacia la casa de una amiga en la calle “Superación”, en el centro de la ciudad “Mi Corazón”, te crucé de nuevo; y quise hablarte, pero al saber que gritaría, seguí caminando por la otra calle “Frustración”. Y mis partes se preguntaron al unísono:

 

Discúlpame, pero... ¿Qué es lo que supuestamente estamos entendiendo?

 

Y por las noches me digo esto, que no se si llega llamarse consuelo: (El consuelo cuestionado en sí mismo, ya que el dolor siempre antecede al pensamiento)

Creo que hoy ha salido un rayito de sol, exclusivamente para mi... Y si el día esta gris, es porque ya me lo he guardado al lado de los sentimientos.

 

En cada momento en que pienso, disparado dicho pensamiento desde tu recuerdo; de a poco, (Hoy lo puedo ver) es mas difusa tu presencia; me centro tanto en mi, que no puede asegurarse tu influencia.

¿Dónde estás? No te encuentro; te ignoro inconcientemente y sigo construyendo un argumento:

 

La racionalidad de los procedimientos está destinada a enloquecer a las personas. El tráfico de abstracciones que implican, culminan en una psicosis ordenada, y su economía es tan indistinta a la energía que gestionan como la represa del lago lo es a la naturaleza de la vida. Y como un cigarrillo, el espíritu que emana de la humanidad se ha vuelto cancerígeno...

Caminando por la peatonal “intrascendencia”, cae un piano delante de mi, su sonido lo percibí como la muerte de la música. Automáticamente busque un pájaro y me tranquilicé al escuchar que estaba cantando. Era miércoles 19 de julio y volvía con mi almuerzo hacia mi trabajo; sonreí al escucharme que también caminaba cantando. Ingresé al lobby de mi corazón, busqué las llaves escondidas detrás de una foto sin colores; abrí una puerta y descendí hacía el sótano. Giré un placar cuyas puertas daban a la pared, quité el candado, abrí las puertas y te dejé caer. Te desamordase, te tomé entre mis brazos y te llevé en mis hombros hasta la habitación. Dejé que despertara sola. Apareció con cara confusa en la cocina, nos sentamos en la mesa, le ofrecí agua, jugo o café; decidió tomar una botella de agua y fumar. La miré y le dije: siempre me quedé callado y especialmente cuando más quería hablar; siempre me quedé callado y especialmente cuando no querías hablar. Me levanté y me paré al lado de la mesada deslizando mi dedo por el contorno de metal, en el vértice del ángulo de sus lados vertical y horizontal, como delineando las palabras que iba a pronunciar. Yo también estaba mal, estaba desenamorándome también, pero no puedo soportar quedarme callado una vez más. No pido que me ames, ni que me quieras, ni que de convencerte en que en realidad todavía me ames o que me quieres, pero no toleraré que ignores que aquí hubo alguien que te quiere. Pues no se puede confiar ni respetar a una persona como vos, que quiere matar el amor, sin una gota de romanticismo…

Ayer, (del día anterior a la ruptura) con los ojos llenos de sinceridad, desde lo profundo, como pocas veces fuiste con migo, como último recurso de un alma moribunda, como remedio de extractos de flores de la primavera antártica, me dijiste:

Quiero que me hagas compañía,

Quiero que me acaricies y que me abraces.

Quiero que me digas que se acabarán con el día,

Mis problemas y pesares.

Quiero que ahogues en tus labios,

Cada una de mis soledades…

Hubiera preferido que usaras tu creatividad de una forma más sincera y no te arrepintieras de haberte jugado la última carta que te quedaba. De verdad hubiera preferido, desde los confines de mi ego, queme dijeras:

Lo que ocurre es que ya no confío,

Y no veo razones para dejar de hacerlo...

Y avanza el frío,

Sobre las flores resistentes,

En el otoño de mis certezas y confianzas...

Es momento de ahuyentar, a las moscas que sobrevuelan nuestra verdad.,

Llevarlo hasta el cementerio, respirando el hedor mas triste y fétido.

Ese cadáver, que aunque muerto sigue viviendo…

En el recuerdo de todas las frustraciones,

En el recuento inevitable de tus mentiras,

En los parásitos que en este momento en mis manos se deslizan…

En la coagulación de los resentimientos,

En la cicatrización de los lamentos…

Yo Hubiera asentido, interrumpiéndote:

Y en la conclusión de que la muerte,

Fue lógica y justicia…

Terminé mis palabras y te lleve hasta la entrada, y te dije: ya puedes irte. Te vi salir boquiabierta.

Caminando por Reconquista entre Tucumán y Lavalle te encontré de casualidad. Como siempre vos quisiste hablar, me contantes del estrés de tu trabajo nuevo y mucho mas bla bla bla.

Te conteste que esa alienación es normal en esta forma de vida tan circunstancial automática y anónima en la que existimos. Agregue: La racionalidad de los procedimientos está destinada a enloquecer a las personas. El tráfico de abstracciones que implican, culminan en una psicosis ordenada, y su economía es tan indistinta a la energía que gestionan como la represa del lago lo es a la naturaleza de la vida. Y como un cigarrillo, el espíritu que emana de la humanidad se ha vuelto cancerígeno...

Mi miró…

Y me dijo:

E: Para nene, tenes problemas muy severos…

Le contesté:

Si, por eso río.

Porque he visto mejor cuando fui ciego, y encontré en la locura de sentirme humano, más coherencia que entre los normales y cuerdos.

Me fui y quedó con cara de enamorada. Me envió con la rapidez de un acto reflejo un SMS que decía: tengo tu número todavía. No le contesté y pensé sobre aquel consejo que le dí a Noria Puentedela: "Es como una notita con una frase bella, como una flor pequeña escondida en su bolsillo para sorprenderla. Es un grito cordial de quien teme pensar que no se lo recuerda; es un ¡mira que estoy acá!, no vaya a olvidarse que entre nosotros hay algo que se detenta, que se busca,  que se espera...
Es solo eso, una actualización, un recordatorio, un regalito inesperado en un contexto difícil. Puede ser señal de una necesidad apremiante, o de encender un poco aquella llama que teme que se apague. El tiempo dirá, solo disfrute de un acto sincero y simple: también la tiene en cuenta y quiere verla. El seguir viajando, con lo difícil que es viajar es un tema complejo. Disfrute de saber que hay alguien que la piensa por las noches, que hay alguien que también suele extrañarla; y que si alguna vez pudiera darse, las ansias serán acto y el pasado un eslabón. Si no fuera así, el tiempo la alejará de ese sentimiento que la ata, para liberarla hacia otros horizontes. Y esta vez será usted quien viaje". Contestándome en sincronía: "creo que usted me dejó de buen ánimo. Y si no es así, el tiempo alejara ese sentimiento que me ata, para liberarme a otros horizontes... ¡y seré yo quien viaje!"

Y: (Hacia Noria) Cuando las letras han sellado una idea, todo comentario derramaría su contenido vulgarizando a las palabras, queda aplaudir, y festejar que estamos vivos y que algo entendemos de ello.
Hasta mañana compañera.

Otra víctima / Umiel - Noria Puentedela Julio - 2011

Si los besos obligados llenan de vacío y desencanto;

no hay nada peor que los besos que no se dan,

y la urgencia eclosiona contra la posibilidad,

de que nunca se vayan a dar.

Terminan mis besos en la peor de las podredumbres

y solo quedan derrumbes

de mis besos desencantados,

los escombros del mundo de los labios que no es vacío,

pero que la esperanza trata de convertir en nada,

entre la vida y la muerte,

estar muriendo.

Entre la nada de los restos de los besos destruidos

yacen entre mis manos, mis dedos, mis pelos

yacen entre los escombros, los deseos perdidos

mi espíritu reprimido,

entre los escombros.

Y los tuyos esparcidos en mi almohada,

parlantes, gritan en el silencio que me aturde,

ayer bese a labios desconocidos que besaban,

y dije “te quiero”, solo para consolarme.

Pero nada me consuela, porque al que besaste,

no era yo, no era nadie, ni nada significaba.

En cambio sabías, certeramente,

que si probabas la ternura de mis labios,

no podrías resistirlos más.

Vos, con tu muralla, tu pared impenetrable,

yo, con mis escombros en la almohada.

No entiendes que cada noche en que caemos,

el placer del viento en la caída, no evita a la mañana siguiente,

donde los pedazos rotos, hacen del valor de besarnos

una hazaña devenida en masacre.

Y ya no tengo muchos sentimientos para asesinar,

ni ilusiones para dejar morir,

el nacimiento de todo aquello q respiramos,

en cada contacto en cada debilidad,

no es más que un aborto premeditado,

de dos seres que no pueden sostener su soledad.

Sin embargo, luego del acto, permaneces encendida eternamente...

Y cada noche no hago más que reconstruirte,

para destruirte al día siguiente,

eternamente.

Esto no es una salida,

y escapando,

se nos consume la vida...

Habrá Cadáver / Junio 2011 – Umiel/Noria Puentedela

"El olvido está tan lleno de memoria que a veces no caben las remembranzas, y hay que tirar rencores por la borda"

El recuerdo es un espejo que refleja lo acontecido, salvándolo de la perdida del olvido; y su carácter selectivo, cuando opera, es una victoria en la peor guerra que ha existido: la de uno contra uno mismo...

“la tristeza de un día sol que no nos excusa con las lágrimas que corren por las mejillas"

Quiero vivir ciego, para ver en los pequeños avatares de la rutina la intensidad de una sorpresiva fantasía...

Aunque de cuando en cuando el impacto del concreto revienta mi cabeza y me deja atónito y apesadumbrado…

Entiendo, además yo soy un poco de eso. También suelo inventarme historias para tener algo que contarme...

a veces las siento profundamente, y la nostalgia y el anhelo, me confunden, tanto que confundo, desconozco si es real..

Si soy sincero y desnudo las intenciones ocultas de lo que hacemos, es porque comprendo, que partimos del origen de estar mintiéndonos. Y es así la fórmula: mentira + mentira = desencantamiento; en cambio mentira + sincera fantasía = interpelación a la creatividad y al conocimiento de los recuerdos. Dejemos la primera para el teatro y sigamos con la segunda hasta conseguir sal para nuestros besos. Tengo recuerdos viajando a dedo en las rutas de mi amnesia; tengo frases colgadas en papeles en mi cuarto; escucho voces de fantasmas de lo que tuve y ya no tengo; lo que me falta y quiero. Es simple, juguemos a olvidar lo que no se dice; es simple: soy abogado de mis sentimientos, básicamente porque creo en mi corazón y en sus derechos...

Básicamente porque descubrí el sin sabor más amargo de todos. Recorre mi estómago la acidez de aquel triste hallazgo. Lo que creo no es más un invento, la imagen de aquel espejo.

Tan crudo, tan rústico, casi agresivo... típico de un ser enardecido por la pasividad acuosa y totalizante del desengaño de los sueños vividos. Pobre marioneta que no ve los hilos que lo mueven; aquellos resabios de un sentimiento que aún no ha muerto... queriendo negar el grito, del silencio que fue compartido y que llenábamos en muestra cabeza, con ideas e imágenes de puentes, mares, un solo camino, objetivos compartidos.
No se da cuenta que le desamor y el odio no surgen de la muerte de los sueños compartidos; es precisamente lo contrario: una lucha por enterrarlos, por que aún están vivos...

gritá! gritá!- le dice al inerte cuerpo, que no sabe volver a la vida -no se despierta porque no quiere, prefiere andar dormido, todo el día, toda la vida, antes que despertar y darse cuenta que todo está así, quietecito, anestesiado, ¿donde es que late?- se preguntaba -es que no lo siento, no siento nada..

Recuerdo aquellos mordisqueos matutinos, Me pregunto como vos ¿Dónde quedó la gracia de aquellas mañanas, cuasi caninas?
No puedo contener la revelación: esta actitud gris, llena de vacío, de almas compartiendo profundas tristezas, hace perdurable aquella esperanza, que se iza vencedora, sobre nuestras frentes, rompiéndonos la cabeza: La sensación de pérdida, es la resistencia de las ilusiones que intentamos asesinar, sin descanso y no lo logramos... no por pereza, ni por indiferencia; por incapacidad y carencia; de ver como los duendes y hadas que nos acompañaban en cada desayuno caníbal, correteando alrededor de nosotros, aún felices y llenos de oídos sordos. Estamos quietos, insensibles, temerosos antes que temerarios; cobardes esperando que se vayan; que se lleven con su huida los polvos dorados de la magia que consumíamos y nos adormecía, de un eterno verano, de vidrios empañados, de primavera de emociones, de ceniceros llenos de ilusiones...

Pero cuando despertamos, cuando llega el invierno y la ilusión parece disiparse, nos damos cuenta que ni siquiera el calor de los leños trinando candentes en el hogar, nos entibian el alma, entonces caemos en la cuenta, en la eterna agonía de descubrir que estamos solos, muy solos…

Ocurre en el mismo momento en el que descubrimos, que falta es a-temporal; y que los seres divinos, metafísicos que solíamos ser, perecen en la concretitud, del sexo ausente... de soledades compartidas...
Soy, solo un poco de eso. Pero cometes un error garrafal al creer que lo que tienes entre tus piernas es un animal. Este rejunte de huesos y tripas, a penas es un hombre, un cobarde que esconde debajo de su piel y actitudes extremas, un corazón de algodón. Y tú también lo eres, la pena te expone tierna y vulnerable.
Así que deja esas palabras violentas que estandarizan como potes de sopa yankiee, incluso a almas poetas. Y si te gustó la sensación de humedad que perduraba entre tus piernas...
Tienes que entender que la magia habita en tu pecho, no en tu seno; en el sentimiento y no en mi esperma...

Y mi presencia no es la tuya, no quieras pretender-imaginar que estamos juntos como las dos mitades de una naranja que hacen una. No-nos-complementamos. No te mientas, no me mientas. no existe el complemento: yo-sin-vos-soy. Si vos sin mi no sos, es porque nunca fuiste, porque tu triste existencia dependía de mi o de cualquiera, como si necesitaras de un cordón umbilical para sobrevivir. No-me necesitas/ no- te-necesito. Me absorbes, me quitas mis nutrientes para engordar tu patética existencia-al-lado-mío. Prefiero mi patética-flacura poética, mi lenta muerte de hambre, de saberme solo, antes que parásito de alguien…

Te defines, defines lo que eres, solo diciendo que no sos lo que eras; y te evidencias igual: hoy solo eres, una negación sin contenido de lo que fuiste. Por eso no necesitas, porque no me tienes; y tienes la necesidad de necesitar que no me tienes, que te aburro, que robo tus tonos, tus colores; cuando en realidad tú los pierdes, al no tener ya matices....

pasas horas llorando por lo que fuiste alguna vez, aquello que me enamoró de vos, ¿me enamoró de vos? o solo me "encantó"? como el canto de una sirena... pero cuando se terminó el encanto, cayó todo tu gris, si, ahora sos gris, ahora me pregunto ¿siempre fuiste gris, y solo yo te pinté de colores en mi mente? se apagó tu luz, dejaste de brillar, y ahora solo escucho tu llanto, tu monótono y aburrido llanto, tu lamento empedernido, agobiante, cansador, hasta el hartazgo.

Que intentes ver dentro mío algo que está dentro tuyo, habla por sí solo. Estoy allí, dentro tuyo, desestabilizándote. Porque prefieres tenerme prófugo en tu sangre, clandestino entre tus gemidos, criminal en tus arterias coronarias; disperso en tu ombligo, para sacarme de un lugar al que nunca creí llegar. Me odias, no me eres indiferente, y solo por tenerte miedo al querer tenerme. Y somos tan cobardes, que mañana, de nuevo, como tantas veces, nos preguntaremos entre maltratos, ¿qué paso anoche?...

Y para darme el espacio del tiempo, para terminar con estas palabras que dicen tanto como nada, te respondo que en estas letras odiosas, crueles, resentidas, empalagosas de agonía; nuestra magia subyace, en su forma de poesía. Y en cada insulto nuestro escupimos flores y danzan los versos...
Hasta siempre amor perdido, hasta nunca amor eterno...

Tengo en cenicero repleto de intenciones y los pulmones llenos de espera. / Umiel Julio - 2011

Tengo el cenicero repleto de intenciones,

y los pulmones,

llenos de espera,

circula la nicotina en mis venas

y en ellas la esperanza,

que la ilusión no muera...

Tengo el cenicero lleno de intenciones,

y más ganas de vivir,

que las que dejé en los cigarros que consumí...

Obsesiones que se repiten sin quererlo,

y este cuarto lleno de humo,

es para tí...

El sol no saldrá esta noche,

en la que estás dispuesta,

y entera para mí...

Debo liberarme

y contenerme,

a la vez

y es por tí.

El cenicero desborda...

Debo ignorarme,

y atenderme,

esta vez,

por mi corazón.

Debo contradecirme,

y superarme,

para no perder,

la razón.

Porque tengo el cenicero repleto de intenciones,

y los pulmones,

llenos de espera,

Porque circula la nicotina en mis venas

y en ellas la esperanza,

que la ilusión no muera...

Aunque la dependencia del fumador crezca,

y la satisfacción de la nicotina se mantenga...

Hagamos época de este momento... / Umiel Julio - 2011

Si el canto viviera como yo,

se cansaría de vivir,

pero nunca, nunca de cantar.

Pero no entiendes ni entenderás,

el porque al morir todos los poetas,

y al quemarse los libros de rimas,

seguirá existiendo en el mundo,

maravillas y poesías...

...Hagamos época de este momento...

Y no importa que tengas fuerza,

y un martillo en tu mano,

no todos tus problemas,

tendrán forma de clavo.

...Hagamos época de este momento...

No festejes la primavera,

no entenderás jamás a las flores,

no distingues sus aromas,

no precibes lo que no se toca,

ni ves tus errores.

Si el canto viviera como yo,

se cansaría de vivir,

pero nunca, nunca de cantar,

porque la canción no acabará,

aunque mueran los poetas y cantores,

y aunque se seque el mar...

...Hagamos época de este momento...

Los besos obligados, los besos queridos, los besos omitidos y que silenciados se van... / Umiel Julio - 2011

Si los besos obligados, llenan de vacío y de desencanto,

no hay nada peor que lo besos que no se dan,

cuando la urgencia eclosiona contra la posibilidad,

de que nunca se vayan a dar...

Los besos que deseo en secreto,

y que en silencio se van...

Los besos que deseo en desenfreno,

y que ignorados se arrojan al mar...

Los besos que necesito en silencio,

y que en silencio se van...

El neceser de los labios omitidos,

se suicidan en el acantilado de la verdad,

se quebraja la piel con el frío del viento,

es domingo, es invierno,

y que chifla: nunca pasará...

Y quedé colgado en el vacío,

de lo que pudo, y no ha sucedido,

atormentado en el fracaso de las consecuencias,

que quise ignorar al dejarme en evidencia...

Y he aquí la mayor crueldad,

no poder distinguir,

los puntos suspensivos,

de los seguidos y el del final...

Y pude comprobar, que la libertad nace del desengaño...

Mientras estés encendida... / Umiel Julio - 2011

Te miré y seguías encendida eternamente,

las sábanas conservan tu forma,

y podría perderme en cada arruga de ella,

aunque muera en esa cordillera inventada,

los restos de viento de tu ausencia,

contiene entre su frío,

tu aroma...

(Y hasta tu ausencia es bella)

Lo intentaré mientras te mantengas encendida,

solo un beso equivocado

interrumpirá la voluntad de mis actos,

contéstame durante el beso,

lo decidido, lo sentenciado,

¿Qué le importa el orgullo a un condenado?

Y te miro brillar,

te disfruto al brillar,

y más lo disfruto cuando te opacas,

contenme en tu brillo,

déjame explotar...

Déjame...

Déjame...

(Pues para salir, primero debo entrar...)

Se quebró en mil pedazos... (Y entre los vidrios rotos se derrama su grandeza) / Umiel 2011 - Julio

Que ruido hacen los grandes al caer,

Pareciera que su magnitud,

redoblara los ecos del fracaso...

No es novedad que la alegría de unos

y la tristeza de otros,

convergan en una misma secuencia,

y sin embargo todos conocían las reglas;

muchos pueden hablar gustosos de transparencia.

Increíble cuadro ver caer museos de gloria,

los escombros caídos con tanta fuerza,

desde tan alto,

penetraron profundamente el suelo de la historia.

¡Cuanta libertad se derrama al caer un poderoso!

Libertad, que solo derramada puede ser vista por los otros,

la justicia democrática se antecede a los decoros,

y subyace en la confianza en que la reglas imperan para todos...

sin atenerse a los daños irreversibles,

el noqueado gigante, atónito descubre

que todos en algún momento somos mediocres y sustituibles...

Ensordecido por los ecos de la derrota,

no habrá fiestas ni champagne esta vez,

solo un camino por recorrer: el de la soberbia rota...

Que ruido hacen los grandes al caer,

pareciera que su magnitud,

redoblara los ecos del fracaso,

y sin atenerse a los daños irreversibles,

el mounstro enorme, perplejo descubre,

que siempre hay un momento para ser mediocres y sustituibles...