No he entregado aún mis mejores años,
Porque lo mejor está por venir,
Todo lo peor ha terminado,
Ya no hace falta resistir, puedo mirarte,
Dejar de mirarte, puedo salir y vivir,
Nunca me han robado el corazón,
Porque aún dolido, sigue latiendo aquí.
Porque nadie pudo entender,
Ni mucho menos emprender,
Este viaje sin mochila, sin plano,
Sin agua y sin comida,
A este espejismo ilusionado,
A este sueño conciente de ser inventado,
A este sueño conciente de que es soñado,
Conciente de que la gracia esta en soñar.
De creer en la magia sabiendo
Que la magia es producto de las manos…
(Que con las manos con forma de paloma podemos volar)
Las manos que acarician, las manos que callan la boca, que piden silencio; que golpean, que sanan heridas, que abrazan, que sacan conejos de un sombrero, la magia, las líneas de las manos; las manos como gestos, las manos que hablan, que escuchan, que hacen, que destruyen, que crean, que reforman; mis manos, tus manos, juntas, mas grandes que el cosmos, mas poderosas que dios, mas imperceptibles que la energía; la energía de las manos… mas calientes que el sol, mas profundas que la existencia, mas crueles que la angustia, tan sensibles, al frío y al calor; El medio por el cual se enciende la pasión y las manos vacías de aquella persona que fue un amor, el escalofrío de una yema tan vacía, tan extraña, tan ajena; tan cruda, sin ilusión, sin magia. Una mano muerta, tan distinta a una mano dormida…
Las manos rápidas…
…salida de emergencia.
Las manos lentas…
...encontrando una salida.
Las manos ásperas…
…por aquella herida.
Las manos suaves…
…la inocencia consentida.
Las manos con vida…
…que creen en la magia, sabiendo que es producto de las manos, de la vida.
Haciendo sueños artesanalmente, costura por costura; no molestar, hombre trabajando en su vida, con sus manos, a veces mágicas, a veces no.
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