Junto a la mariposa / Umiel - Julio 2013

Imagen 1.

Murió la mariposa,

Agitando las alas,

Hacia el sol.

Sus ojos,

Mientras se seca,

Conteniendo la pena,

Que obliga a la tragedia,

Y cierra el telón.

Ella agitaría el pañuelo,

Viendo tu partida,

Pero no correrá,

Ya no eres parte de su vida.

Solo déjenme aquí,

Entre ciclotimias en guerra civil,

Ahogándome en silencio,

En el agua y sal de tu verdad.

Que sucede,

De las lágrimas y el estertor,

Frágil gemido,

De una vida sin motivos,

De un mundo inventado,

Para escaparme de los dos.

En algún momento dejaré,

Que te vayas de las letras,

Pero estoy seguro,

Que será el último lugar,

Por el que mi amor,

Pasará a saludar,

Cuando ya no,

No se pueda quedar.

Déjenme en silencio,

Que gritar haría caso omiso,

A la tiranías de las obsesiones,

Que aquí ya no hay futuro,

Solo los hilos de las ilusiones,

Que cortados me enredan,

Y caigo una vez más,

Labios tajeados, moretones,

La opresión de la libertad,

Cuando no es realización bellísima,

De una elección llena de piedad,

Es el abandono solitario,

Trastabillo, y caigo una vez más.

Labios tajeados, moretones,

Un corazón destruido,

Días sin colores,

Y las canciones,

Que no te paran de llamar.

Y yo que me corto las manos,

Para no buscarte,

Me enredo la lengua,

Para no apelarte,

Me arranco los ojos,

Para no ver,

Que ya no puedo verte.

Te encierro en letras,

Para tratarte,

Te escondo en metáforas,

Para no dejar de hablarte.

Te guardo en recuerdos inútiles,

Y las poesías solo son,

Intentos fugaces,

De hacer belleza de un horror.

Porque me has enseñado,

Que la vida no es una canción.

Ella agitaría el pañuelo,

Viendo tu partida,

Pero no correrá,

Ya no eres parte de su vida.

Me dije en una asamblea de revelación,

Basta de mentirte sin precaución,

Que ella para encontrarse,

Debe perderse de vos,

Que entierra sus hilos,

Y no son semilla,

Si no, como lo es a la tumba,

Una flor.

En la lejanía te olvida,

Mi cruel desidia,

Con una facilidad,

Inaceptable para tu frustración.

Hombre, no le queda nada,

Si le queda algo,

Lo está matando,

O ya lo mató.

Hombre ya no queda nada,

Si todavía te habla,

Es porque teme por tu situación,

Mientras te engañas y te ilusionas,

Ella deja lo poco que le queda,

Secándose bajo el sol.

La mariposa conocía la historia,

Y sin dudarlo se inmoló…

Ella agitaría el pañuelo,

Viendo tu partida,

Pero no correrá,

Ya no eres parte de su vida.

Secándose bajo el sol…

Y en la sequedad más extrema,

Que de las hojas se apodera,

En el árbol de una vida que se derrumbó,

Con la ansiedad de capullos,

De la cosecha de los frutos,

Del vientre y el corazón.

Aquí y allí,

Este tedio sin razón,

Ya no vivo,

Ya no pienso,

En lo terrible de la aceptación,

De que todo está perdido,

Aunque haya mil veces venido,

A entregarle mi corazón.

Debo agradecer que respiro,

Y dejar los delirios,

De las heroicas historias de amor.

Toma una pluma,

Y agujerea el panal,

Que se derrame toda esperanza,

Y toda miel que no quiera resignar,

Es tiempo de desmantelar la resistencia,

Es hora de darse por vencido,

Tomar como trofeo quedar herido,

Con los recuerdos fríos,

Que no son más, que formas del dolor.

Un pétalo negro en una flor,

El último pétalo,

Si prestas atención,

Arrancada,

En mis manos,

Y sin olor.

La enferma margarita,

La espiral de baba,

De un caracol.

El veneno en la sangre,

Los restos de una relación.

Los hilos tendidos en el piso, rotos,

Luego de la función.

No fui más que una marioneta sin talento,

En el teatro del amor.

Tu representante me litiga,

Encima,

Algunos derechos de autor.

Mantente lejos niña,

Que quiero llegar a estar como vos,

Quiero ver morir las fantasías,

De una vida juntos,

Y controlar el dolor.

Quiero esa entereza,

De creer que ya no vale la pena,

El futuro, la mariposa,

Vos, yo y el sol…

Intentaré con esfuerzo,

No perder los sueños,

De creer que mañana es mejor.

Si alguna vez fui feliz viviendo una mentira,

Quizás es hora de mentirme yo.

Si no me verás muerto,

Como un árbol vacío y seco,

Erguido en tierra sin razón,

Quizás solo para que las aves,

Tengan donde cantar su canción.

Estaré allí en la melodía,

Estaré en el viento que corre,

Donde estés vos.

En tu piel divina,

En tu boca de ron,

En tu espalda y en la cima,

Del placer de un dios.

En tu tatuaje y en la vida,

Que alguna vez pudimos tener,

Los dos.

Ahora aléjate,

Que ya n quiero escribir,

Llorando mis desidias,

Y frustraciones de amor.

Las cosas nacen y mueren

De la misma forma,

Bajo el sol.

Si no quito la flecha,

Ya no podré escribir,

Teresina, su marido y su hijo,

Se reducen a cenizas,

Y a no podré escuchar esa canción.

Mis sentimientos están junto a la oruga florecida,

En la cruel mortal condición.

Dejar puertas abiertas,

Es igual que dejar abiertas las heridas,

Ella agitaría el pañuelo,

Viendo tu partida,

Pero no correrá,

Pues,

Ya no eres parte de su vida.

Un viaje y naufragio,

Un cadáver y el desengaño.

Sin promesas ni destino,

Me libro al azar,

Que ya me dejó en claro,

Que no es mi amigo.

La suerte me odia,

Y el presente me acosa,

Solo quiero volar,

O morir,

Junto a la mariposa…

Imagen 2.