A la sombra de la soledad. / Umiel - Julio 2013

Imagen 1.

¿Quién hablaría de amor, 

Cando el esquema emocional se encuentra,

Tan conmocionado?

¿Un loco, un demente?

¿Alguien sin racionalidad, un alienado? 

(Quizás un enamorado)

Se trata de un joven león tendido

A los pies de un manzano.

Convive entre la fruta más jugosa,

Y los gusanos.

Con las moscas que lo persiguen,

Olfateándoles los pasos. 

Ese regimiento de anti patriotas,

Que quieren restaurar,

E imponer los sentimientos,

Que deben quedar en el pasado. 

Esperar ilusionado es un engaño, el heroísmo amoroso nos ha abandonado, la semilla se corta, en dos partes que se pierden en distintos lados, sumergidas en el laberinto de pasto. El jugo se secó en la fibra sin que nadie le haya dado un mordisco, ¿Quién habla de sed, cuando nadas en lágrimas de domingo? Aún recuerdo el crack que hizo al quebrar, el puente que nos unía en la plenitud emocional, perdóneme, repito: es domingo. Y a veces me olvido de parar. ¿Cómo logré guardar tanto sentimiento, en este cuerpo flaco, que se seca a la sombra de la soledad?.

Cuesta creer que la vida guarde un regalo sorpresa, entre tanto olor a pólvora, tantos muertos, con los ruidos de las bombas de los tiempos de guerra. La crueldad de la guerra civil interna, los suicidios aumentan tanto en ángeles y demonios, en plena oscuridad y a la luz de una linterna.
Persecución focalizada hacia la esperanza más íntima.
Otra vez escribo con sangre mi historia, con sangre que antes era mía. La alegría se hace un poco más chica, se reduce mientras la realidad se hace inmensa, la tristeza y la soledad te atormentan, aún sabiendo que te lastiman. Partes de mi se convirtieron en una mierda, y buscan hacerme infeliz en esta desidia.

Imagen 2.

No es tiempo de rosas,

No es tiempo de sol.

Despídete de la calma,

Es tiempo de armas;

La cuerda del violín se cortó. 

Maldito sonido dulce, como miel hecha de gemidos, suspiros y lágrimas. Pareciera que en la miel, conservan algo de  belleza  aquellos recuerdos, pareciera que existe algo dulce en esta pena. Quizás no se han dejado morir algunas abejas, ante la noticia de deceso de la reina. Hace mucho tiempo que no voy a la colmena, quizás en algún rincón encuentre la cabeza, que rodó en el filo de una espada, La ley de la mortalidad lo demanda, se prende la chispa del conflicto  y explota.

Aún estamos aquí con vida. En medio del caos producido por una mala maniobra de la suerte y la justicia. Y como ya es costumbre y normal, el accidente me deja el legado, de dificultarme salir a caminar. Pensé que no necesitaría piernas, cuando teníamos alas y salíamos a volar. Nel bebe y predica “que en un vuelo de esos ella volverá”, Montado en una tortuga me alejo mirando hacia atrás. Sin dulcinea, pero igual al Quijote, voy en busca de un territorio, para mi estado nacional; lleno de molinos y gigantes, de primaveras y otoños fascinantes, donde aún crecen flores en las miradas, y no hay locos al volante ni penas de sal.

Debo confesar que encuentro un misterio cautivante en tu mirada, Y que mi intuición me lleva a buscar la primera pista en tu boca. (¿Será el lujo de tus pestañas, y el movimiento delicioso y tierno de los ojos cuando brillan?) Emprendo la aventura de adentrarme en el laberinto de una pasión loca, atado a la cadencia de un tango borracho de whisky melancólico, la voz ronca de fumador crónico, el bandoneón estrujando una pena, que aúlla en la perfección de un canto de sirena, esa melodía que nos lleva a sumergirnos pensando que en fondo del océano hay estrellas.

Este acto de un tipo cualquiera que juega con el arte de las letras, las veo sueltas en la tierra, me derramo sobre ellas, poemas de barro bajo el vuelo de cometas. El intento de hacer algo bello, con el desastre y el horror, es dibujar en un escombro un corazón,  una máquina que transforme el humo en oxígeno, Como la miel que guarda un poco calor, en este invierno oscuro lleno de recuerdos y delirios. Lirios y delirios crecen en la tierra de las fosas.

Imagen 3.