Colgado de la cuerda vocal del silencio. / Umiel - Julio 2013

Nada especial, nada vivo.

Mi vida ocurre,

Como ocurre todo,

En la realidad.

Otoño,

Frío invernal…

Hoy le pediré una tregua al tiempo,

Al pasado, al futuro,

Intrascendencia, un muro.

Callar al poeta,

Letras muertas.

Dejar de cantar en vano,

Para que la melodía se la lleve el viento,

Hoy le pediré una tregua al tiempo.

Tomaré la arena en la mano.

A pesar del encierro,

A pesar del difunto cuerpo,

Del corazón en destierro;

Mis canciones no son del viento,

Hoy le pediré una tregua al tiempo.

Aunque tarde…

Lo que tarda un caracol,

En ir de punta a punta,

Del caparazón de una tortuga.

Como el cáncer espeso contenido,

En los pulmones del humo espeso,

Como la ceniza en el ojo,

De la puntería de un tuerto.

La bala se pondrá a correr,

Y la manzana quedará librada,

A las leyes del azar.

Un océano azul y celeste,

Con su inmensa e impenetrable,

Profundidad.

Algo me sugiere que es oscuro,

Y que la presión va a apretar.

Quizás exista el cofre que contiene los sueños,

Al final del arcoíris de ultramar.

Es como el tiempo,

Colgado de la cuerda vocal del silencio.

Secándose a la luz,

De un misterio.

Una hoja marrón,

Partiéndose en mil partes más o menos.

Otoño,

Frío invernal…

Lo que tarda un caracol,

En ir de punta a punta,

Del caparazón de una tortuga.