Ni por el amor ni por el odio. / Umiel - Septiembre 2013

Ninguno se dejaría vencer,

Ni por el amor ni por el odio.

Un cigarro y un café cada uno,

Mesa de por medio,

Se mezclaba el sol,

Con los truenos de tormenta,

Unas risas que mediante la confidencia,

Se alegraban de estar allí.

Algunas heridas seguían ahí,

Y ese algo delicioso de sus labios.

Dejaron un halo de color,

Al levantarse.

Al darse el beso del final,

Negociaban una salida,

Digna de camicaces,

Conflictiva y pacífica.

Como siempre,

Como nunca más.

Ni el amor ni el odio ganará,

A las heridas las pido sin sal,

No como al tequila,

Pienso:

No, por favor que nunca,

Le falte a la playa el mar,

Que se vaya con su nombre,

Y su identidad,

Que al corazón ni se le ocurra,

Perder esa capacidad,

Que es mía y de nadie más.

Que siempre arda intenso,

Ese pequeño rayito de luz,

Que penetra en la esperanza.

Luego de la guerra civil,

Aquellas que eran falsas,

¿Qué haré con los sobrevivientes ya rendidos?

Sabe el que alguna vez me conoció,

Que no les daría ni balas de salva.

A veces el camino es flotar sobre el viento.

Y esperar que el destino y el tiempo,

Salgan a cazar mariposas.

Y que en su intento,

Atrape un sueño descuidado,

Asesinar implicaría genocidio,

Sería cruel conmigo,

Si ellos solos,

Se destierran al mar.

Eso es cruel conmigo,

Y a la vez justicia,

Si a ella y los hechos me remito,

Aunque sea definitivo y tenaz conmigo,

Festejemos la paz.

Los límites de la oruga es volar,

Y el destino a veces viene a merodear,

Está planeando una estrategia,

Pronto volverá.

Es como fumar y viajar,

En una moto en el asiento de atrás,

Y en cada mano una muleta.

Dejando un poco de perfume en el viento,

Con el movimiento del pañuelo,

Que enredo en mi cuello.

Me iré con estilo,

Y con talento.

(Eso espero)

Pondré punto final,

Pondré los acentos que faltan,

¿A dónde está el cuento?

Gritan:

En el llanto compartido a distancia,

En la nostalgia mutua de hoy.

La realidad es que el cuento no aparecía,

Y ninguno se acordó de traer las ganas de inventar.

(Me iré con estilo y con talento)

Ya no se hablará de amor,

Que bebió agua en un vaso con restos de veneno,

Y apareció muerto a la mañana.

Ya no regalaré más palabras,

A la crueldad del azar cuando muerde.

El morbo del caso Ángeles Rawson,

Un mundo cada vez más poblado y solitario,

Cada vez se regalan más flores de plástico,

Cada vez menos arena en los médanos.

Y más desierto en el cemento urbano,

Más luces que ciegan en la ciudad del desengaño.

Una pequeña distracción en la niebla,

Una aventura que se tiñe de terror,

Como se defiende el corazón,

Con su llanto, su sangre, su fuerza y sus garras.

Habrás mirado la luna como yo,

En una simple concordancia,

Ni por la valentía ni la mentira,

Ni dejar de fumar, ni negar los efectos de la nicotina,

Nos ponemos idiotas para poder crecer,

Idiotas para creer.

Ya no volverán,

Se cierra el telón,

Simplemente a ninguno lo vencerá,

Ni el odio ni el amor.