Una sombra en plena distorsión,
como si fuera proyección de una vela encendida, que gira en la aguja de un
reloj.
El sol apareciendo rosado y
naranja en el punto donde se unen el Río de la Plata y el Mar argentino; señalado por la luz del faro que juega a ser sol.
Acaricio la idea de un Dios para
sentir el placer de ser blasfemo…
Intermitencia, suena
el timbre, cortocircuito…
Cortocircuito entre
el aquí y el ahora,
El ayer y el aquí,
El futuro lo dejaron no sé donde,
Y hay rumores que
algún recuerdo ya está allí;
Estoy llegando tarde…
Estoy sentado al
fondo del 60, entre el infinito y el número Pi…
El reloj se atasca
con la cera seca.
Imagen calma,
Contemplación –
concentración.
Condón.
“Mucha burocracia y
ventanillas de cristal,
Con un agujero para
que puedas mirar.”1.
La suavidad y la baba habitan en
la debilidad de la cáscara de un caracol. La estela de su camino brilla en
color plata ante el reflejo del farol izquierdo de un auto Unión. (“Cargado con
macetas")
("Cargado con macetas, en cualquier calle del barrio de Versalles – A veces miras bajo la
superficie, y ves sonrisas en el viento…” – “Sopla el viento, tu cara
sonriente, en el viento. Un auto Unión cargado con macetas…”)2.
Una flor muerta lleva puesta de sombrero
la tela de una araña, cuyo bello suena como violín interpretando el Himno del
Mortal; que posa funesto sobre el supuesto de aquello que no perece; y si algo
maravilloso acontece; mi corazón es del conurbano y de carbón, y si la
revolución es un acto de amor, que me corten la cabeza u ojalá que tenga razón.
Una botella más de vino golpea la
puerta, dejo la birome y cierro el telón…
Estoy en el sesenta,
Y estoy llegando
tarde.
Sentado,
Entre un héroe y un
cobarde.
Cuadrados irregulares componen
aquella tela y obstruyen la vista. Y ya no persigue la mirada del girasol…
Con el ánimo de los sobrevivientes
que aún no han terminado con los escombros, que aún no han visto aterrizar a
ninguna gaviota, y que no distinguen entre evacuados y muertos, entre lo perdido y la esperanza desesperada, entre el
amor y un aeropuerto; armé una diadema de recuerdos y dibuje un tatuaje de
frustraciones; dejando la piel allí;
Dejando la piel junto
al fuego...
Donde una sombra se derrite como
cera en el cuerpo de un velo, mezcla entre hedor de basura y aroma a incienso;
entre el rebote de ecos solemnes y nueves de culpa; donde termina el camino del
viento y comienza el agujero de la fosa común del otoño. Allí donde no importa
si dices la verdad o si mientes, donde da lo mismo tus gritos o guardar
silencio. Donde se calla la vida ante la eyaculación del trueno; donde una vela
gira sobre una aguja de un reloj muy lento.
Y escucho ecos de aquella canción
no escrita bailando en los labios de un suicida.
Fuerza vital, intermitencia y
suspenso…
Besos sin besos,
Besos en los
recuerdos,
Frágiles, enfermos e
intensos…
Fuerza vital,
Intermitencia y
suspenso…
Intermitencia, suena
el timbre, cortocircuito…
Cortocircuito entre
el aquí y el ahora,
El ayer y el aquí,
El futuro lo dejaron no sé donde,
Y hay rumores que
algún recuerdo ya está allí;
Estoy llegando tarde…
Estoy sentado al
fondo del 60, entre el infinito y el número Pi…
3. Fuente de imagen: https://arteypinturass.wordpress.com/page/2/
Volvió el poeta, amén por eso.
ResponderBorrarNuevo es ser viejo, nuevo es morir; renacer cada día y volver a escribir...
ResponderBorrarNuevo es
increíble
y también tradición.