Mar de noche,
tiburones nadando,
solemnidad oscura y fría;
comportamientos errantes,
administrados
de forma privada.
(En mi refugio,
no pronuncio palabra)
Sol de noche,
la herida empalagada,
de abejas asesinas;
el colmo de una lágrima,
que no sale del pecho
y me retuerce en la cama.
(En mi refugio,
transito la agonía...)
...Como una daga,
que corta la piel
y no moja,
como una piel curtida
que no sangra,
como un dolor
que ya no se llora,
una decepción
que no vale la pena;
padezco en silencio.
Sufro lento
y sano torpemente,
de nuevo.
Hoy tengo la oportunidad
de escribir desde la pena,
y decirle al dolor que se deje de joder,
decirle al dolor que pare de romper;
que mantenga quieta sus manos,
que se largue de aquí,
y que jamás será bienvenido,
si decide volver.
La frustración,
se ha convertido en una psicópata
obsesiva dulce y bella,
que me persigue,
hasta en mis exilios
más fríos,
en Siberia.
y comencé...
¿Cómo te llamas?
¿Quién eres?
¿Aún no sabes dónde te duele?
Hoy ¿Qué decepción prefieres?
¿Qué deseas?...
Declara una intensión
e intenta dormir bien de noche;
no esperes algo de nadie
y haz lo tuyo.
Somos monos erguidos,
no ángeles caídos;
siempre lo supiste.
más que la treta,
esto es,
sí;
un teatro.
Manchas de humedad en la mirada.
Ojos secos.
El cenicero repleto
me recuerda que actúo,
como sí mis pulmones
fueran culpables de algo,
en todo esto.
De lo que queda por hacer,
espero que no solo
sea aprender,
a mentir mejor.
Y hoy tengo la posibilidad de escribir,
una poesía desde el alma.
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